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Por: eurimia
2020 Viernes 24 abril 2:44
Noches buenas
estimada
Marcela Ruíz
espero que te
encuentres bien
sonriendo…
no sé qué escribirte…
es tanto
y tan poco…
todo se resume a la cotidianidad…
y como los dolores,
pasean por mi cuerpo
recordándome lo vivo
y adolorido:
unos días veo rayitos…
otros, negros
pero a veces se me olvida
que soy artista y puedo intentar
colorear la vida
es fantasía que nos hace libres…
que nos permite ser
no sé si mejores
o igual que las máquinas
de costumbres que somos
Sabes, siempre soñé tener un tiempo
así como el que vivimos…
para solo pintar, crear… aprender,
ser, escupir lo que hay adentro…
en formas…
diálogos con la
materia y espíritu…
no se si te conté que la
pintura para mi es algo espiritual
algo que me consume, me devora
… me mata …
se me olvida comer, dormir
y me entrego a ella
como si fuera una ninfa
para que consuma de mí…
por eso pinto por temporadas…
pero los dedos ya no son lo mismo
a veces tiemblan, los años
nos enseñan la fragilidad
como la amistad hace unos años tenía
muchos seguidores y amigos
pero con el paso
de los años
fueron desvaneciendo
como si te emborracharas
y no sabes que pasó…
solo un sentimiento…
que se teje en nudos…
esos
esos mismos
que se esconden de los
otros…
que no entiendes
pero sientes
Se ha dislocado el tiempo
las costumbres
los ojos
las lenguas jadean
y no sé qué dicen
qué sentido tienen?
en sus mayorías solo
pican, destrozan la carne
pero no se la comen
están pero
no son…
en mi parte
Marcela, sabes
que no soy de escribir
no lo aprendí
y poco a poco
he olvidado
porque es un mar
inmenso
insólito, lleno de posibilidades
el cual me marea
me muestra
me sacude
no me
olvida
pero si me acaricia
como el náufrago
desprotegido
lleno de miedos
…………..
Las semejanzas entre
la realidad, la pintura
y mis putas letras
son las mismas
mujer amarilla pintura
es cultivar en el color
romper la forma
el fondo
entender lo holístico
sabiendo lo imperfecto
que somos
entendiendo que somos
actos
no formas
no colores
no por ausencia de
ellos
porque en el blanco
están todos los
colores
fui aceptado
en la universidad
mi maestría
años… años
esperando
crecer, salir
es periodismo documental
2020 estaría allí
en tu ciudad
…………..
y mi honestidad en la
en la entrevista
si tuve muchos nervios
pero renegué contra
la escritura
manifesté mi dificultad
mi poca coherencia
y mi sencillez
insípida
forma de componer
donde pocas personas
pueden o quieren
destejer los saltos
furtivos
casi selváticos
húmedos
viscosos
llenos de salvaje
incertidumbre
que no se pudre
sino que te tira la cabeza
al piso de la calle
untada del
agua seca del charco
de tu vida
Fui admitido
con la condición
que tomara cursos
de escritura
si supieran mis
pecados
con la ortografía
la cual vivo
violentado
como si fuera
político
…………..
La memoria
eso sí
la memoria
se aleja…
se fuga en cada
esquina
de la casa
o eso si me
entristece
vi una película de
Buñuel, un documental
al leer el título
no recuerdo su contenido
carente de sentido
tan solo unas pocas
imágenes
y no porque no
me hubiera gustado
por el contrario
rico en ese contenido
de la realidad de muchos
perdón de millones
esa memoria
moribunda
que a medusa
no olvida…
sí Marcela
ella
la cual
es poesía
viva
y es la vida/ Medusa
misma
me escribió
como hace años
con aquel poema…
Venus en el pudridero
de Eduardo Anguita
esta vez fue una canción
y un saludo
las notas musicales
eran de los Andes
sí, de esas montañas
cargadas de todos
los colores verdes
olores
y el olor a ella
lleno de las brisas
que bailan
como lo hace el
fuego
sus risos
tela de constelaciones
que con la luz de la
envidiosa luna
creerías que son
de hilo de oro celestes
hija de Latinoamérica
hija de mis pesares
rostro que he
querido dibujar
pintar
y no he conseguido
no por falta de voluntad
tal vez
porque sé
que la vida está
sumergida en infinitos
caminos que no se caminar
…………..
Le he contestado
su canción
con imágenes
y un bolero, esos
de las cantinas
sueltos de alguna
razón, porque
por cuál
razón
habita en el
camino del
verbo
de
mi
vida
no preguntes la respuesta
el vacío está
lleno de sentidos
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