Noches buenas estimada Marcela Ruíz espero que te encuentres bien sonriendo… no sé qué escribirte… es tanto y tan poco… todo se resume a la cotidianidad… y como los dolores, pasean por mi cuerpo recordándome lo vivo y adolorido: unos días veo rayitos… otros, negros pero a veces se me olvida que soy artista y puedo intentar colorear la vida es fantasía que nos hace libres… que nos permite ser no sé si mejores o igual que las máquinas de costumbres que somos Sabes, siempre soñé tener un tiempo así como el que vivimos… para solo pintar, crear… aprender, ser, escupir lo que hay adentro… en formas… diálogos con la materia y espíritu… no se si te conté que la pintura para mi es algo espiritual algo que me consume, me devora … me mata … se me olvida comer, dormir y me entrego a ella como si fuera una ninfa para que consuma de mí… por eso pinto por temporadas… pero los dedos ya no son lo mismo a veces tiemblan, los años nos enseñan la fragilidad como la amistad hace unos años tenía muchos seguidores y amigos pero con el paso de los años fueron desvaneciendo como si te emborracharas y no sabes que pasó… solo un sentimiento… que se teje en nudos… esos esos mismos que se esconden de los otros… que no entiendes pero sientes
Se ha dislocado el tiempo las costumbres los ojos las lenguas jadean y no sé qué dicen qué sentido tienen? en sus mayorías solo pican, destrozan la carne pero no se la comen están pero no son… en mi parte Marcela, sabes que no soy de escribir no lo aprendí y poco a poco he olvidado porque es un mar inmenso insólito, lleno de posibilidades el cual me marea me muestra me sacude no me olvida pero si me acaricia como el náufrago desprotegido lleno de miedos
………….. Las semejanzas entre la realidad, la pintura y mis putas letras son las mismas mujer amarilla pintura es cultivar en el color romper la forma el fondo entender lo holístico sabiendo lo imperfecto que somos entendiendo que somos actos no formas no colores no por ausencia de ellos porque en el blanco están todos los colores fui aceptado en la universidad mi maestría años… años esperando crecer, salir es periodismo documental 2020 estaría allí en tu ciudad
………….. y mi honestidad en la en la entrevista si tuve muchos nervios pero renegué contra la escritura manifesté mi dificultad mi poca coherencia y mi sencillez insípida forma de componer donde pocas personas pueden o quieren destejer los saltos furtivos casi selváticos húmedos viscosos llenos de salvaje incertidumbre que no se pudre sino que te tira la cabeza al piso de la calle untada del agua seca del charco de tu vida Fui admitido con la condición que tomara cursos de escritura si supieran mis pecados con la ortografía la cual vivo violentado como si fuera político
………….. La memoria eso sí la memoria se aleja… se fuga en cada esquina de la casa o eso si me entristece vi una película de Buñuel, un documental al leer el título no recuerdo su contenido carente de sentido tan solo unas pocas imágenes y no porque no me hubiera gustado por el contrario rico en ese contenido de la realidad de muchos perdón de millones esa memoria moribunda que a medusa no olvida… sí Marcela ella la cual es poesía viva y es la vida/ Medusa misma me escribió como hace años con aquel poema… Venus en el pudridero de Eduardo Anguita esta vez fue una canción y un saludo las notas musicales eran de los Andes sí, de esas montañas cargadas de todos los colores verdes olores y el olor a ella lleno de las brisas que bailan como lo hace el fuego sus risos tela de constelaciones que con la luz de la envidiosa luna creerías que son de hilo de oro celestes hija de Latinoamérica hija de mis pesares rostro que he querido dibujar pintar y no he conseguido no por falta de voluntad tal vez porque sé que la vida está sumergida en infinitos caminos que no se caminar
………….. Le he contestado su canción con imágenes y un bolero, esos de las cantinas sueltos de alguna razón, porque por cuál razón habita en el camino del verbo de mi vida
no preguntes la respuesta el vacío está lleno de sentidos
