Lapislázuli Periódico - Cuando lo sueñes, se hará realidad



COMO SI FUERA EN DUBLíN
Por: Alberto Fernández

En tren, hacia la ciudad, envuelto en esos pensamientos reproducidos en el papel. “Las cosas adquieren significado sólo cuando se convierten en palabras y quedan confinadas entre las cubiertas de un libro”. Sentí la presencia de ella, que observaba mi lectura. Azuzada por la curiosidad, preguntó: -¿No es el libro de Walter? -Sí, ¿lo conocés? Lo acabo de comprar. Me interesó su título: “El presidio de las palabras”. Me molesta que interfieran cuando leo. Es mi momento de abstracción. El comentario de una persona interrumpe ese halo de separación del mundo exterior. Pero ella no era “alguien”. Más que eso. Se materializaba en un perfume, unos ojos, una juventud hechizante. Delicioso contacto humano a través de la voz. ¿Si la hubiera interceptado con un beso? Un ósculo furtivo. ¿Hubiera rechazado ese impulso? Su reacción era mi incógnita. Mientras en mi cabeza pugnaban las contenciones contra los arrebatos, ella siguió hablando de Walter. Lo conocía, había leído algo sobre él. Dudaba de alguna de sus teorías vanguardistas. Me tocó el turno de contar que yo no era de ese lugar. Mi intención era conocerlo y saber de la gente. Los orgullos. Me prometió visitarla juntos. ¿Cuándo? Ahora. Recorreríamos los lugares de su preferencia. La pregunta sobre mi actividad tuvo una respuesta. –Músico. -¿Clásico o moderno? -Por ahora, actual. Tradicional, cuando pasen cien años. El instrumento de mi preferencia: la guitarra. Le tocaba a ella contar su ocupación. Profesora de Letras. -¿Escribís?  -Sí, algo. Evadimos nuestros pasados y presentes amorosos. Paseamos por parques y jardines, ufanías de la ciudad. Un restorán, en medio de ese verdor, nos invitó a almorzar. Pudo ella expresar sus opiniones políticas y filosóficas. Se explayaba mientras comíamos. En mi cerebro continuaba la contienda. A veces la contradecía, sin mucho entusiasmo, con el único fin de que continuara hablando. Era la hora del café lo que me dio oportunidad de observar su atractivo mirar, sus cabellos, sus expresiones jóvenes. Sin embargo, mi fetichismo inveterado me obligaba a contemplar sus labios. Libidinosos.


Me invitó a tomar otro café en su casa. Tenía un bajo y le agradaría que tocara algo para ella. Vivía muy cerca de allí, en un pequeño departamento. De un solo ambiente, como para estudiantes. Al tomar el instrumento creí abrazar su cintura. Las cuerdas palpitaron como si latiera mi corazón. “Imagina” era mi tema favorito. Ella murmuró: -Todos debieran haber nacido en Dublín. Comencé con un solo de música y en la segunda estrofa empecé a cantar en voz baja “Imagina que no hay países". Como susurrando, tímida, me acompañó en dúo. “Imagina que no hay posesiones…”. Terminamos el tema y nos echamos a reír. Le pregunté qué había querido decir cuando se refirió a Dublín. Walter imaginaba que Wagner o Mozart eran nativos de Dublín. Gran bochorno para Inglaterra si en vez de Liverpool “Los Beatles” fueran de allí. ¿Qué hubiera sido de esa soberbia si la “Teoría de los teoremas” de Newton la hubiera formulado en esa ciudad? Todos se agregarían a Joyce, Wilde, Becket. Walter era irlandés. Nos reímos de ese texto con todas nuestras fuerzas y terminamos abrazados. Seguimos así muy juntos. El whisky y los apetitos hicieron todo lo demás. Apareció la noche. Claridad de luna desde la ventana para ver su cuerpo. Tenía razón Walter cuando decía “La mañana no existe cuando la noche es un sueño”. Nos despertamos casi al mismo tiempo. Yo debía marchar. Ya no era mi imaginación. Acerté en la adjetivación: sus labios eran lúbricos. No fue una fantasía. Sempiternas veces lo comprobé durante la noche. Con ese sabor, desde el primero al último beso, salí. En absoluta libertad. Ninguna promesa.

 

 

 

 

 

 


 


 

Biografía

Escritor argentino. Nace en e1928. Edita dos libros de cuentos. Actualmente coordina dos talleres literarios. Sus textos se reproducen en revistas virtuales de Perú, Venezuela, Israel.

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